Día internacional de la poesía; Los poemas del futbol

Este jueves 21 de marzo se celebra el Día Mundial de la Poesía, por lo que todos recitan en verso, es concretamente su 20 aniversario, una efeméride que tuvo mucho que ver la iniciativa Aldea Podia ética, promovida por Gloria Fuertes y el editor Antonio Pastor, quienes solicitaron a la Unesco hace dos décadas que se declarase ese día.

Esto no se ha quedado fuera del futbol, mismo que ha inspirado a varios grandes escritores como el fallecido Eduardo Galeano, Rafael Alberti e incluso Mario Benedetti; libros como “El futbol a sol y sombra”; “Su majestad, el futbol” y cuentos como “El Césped” y “Puntero Izquierdo”.

De igual forma nombres como el del argentino Osvaldo Picardo también escribió un poema inspirado en Diego Armando Maradona, llamado “El Diego”, esto cuando publicó La mano de Dios. Otro caso es el del peruano, Carlos Germán Belli, buen aficionado l futbol y escribió obras como “Estadio Vaticano” y “El guardameta”.

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Estos son 5 poemas sobre el futbol:

1 Platko (Rafael Alberti)

PLATKO

Santander, 20 de mayo de 1928

Nadie se olvida, Platko,

no, nadie, nadie, nadie,

oso rubio de Hungría.

Ni el mar,

que frente a ti saltaba sin poder defenderte.

Ni la lluvia. Ni el viento, que era el que más regía.

Ni el mar, ni el viento, Platko,

rubio Platko de sangre,

guardameta en el polvo,

pararrayos.

No, nadie, nadie, nadie.

Camisetas azules y blancas, sobre el aire,

camisetas reales,

contrarias, contra ti, volando y arrastrándote,

Platko, Platko lejano,

rubio Platko üonchado,

tigre ardiendo en la yerba de otro pals. ¡Tú, llave,

Platko, tú, llave rota,

llave áurea caída ante el pórtico áureo!

No, nadie, nadie, nadie,

nadie se olvida, Platko.

Volvió su espalda el cielo.

Camisetas azules y granas flamearon,

apagadas, sin viento.

El mar, vueltos los ojos,

se tumbó y nada dijo.

Sangrando en los ojales,

sangrando por ri, Platko,

por tu sangre de Hungría,

sin tu sangre, tu impulso, tu parada, tu saldo,

temieron las insignias.

No, nadie, Platko, nadie,

nadie, nadie se olvida.

Fue la vuelta del mar.

Fueron

diez rápidas banderas

incendiadas, sin freno.

Fue la vuelta del viento.

La vuelta ú. corazón de la esperanza.

Fue la vuelta.

Azul heroico y gnana,

mandó el aire en las venas.

Alas, alas celestes y blancas, rotas alas,

combatidas, sin plumas, encalaron la yerba.

Y el aire tuvo piernas,

tronco, brazos, cabeza.

2 El Futbol (Roberto Jorge Santoro)

El fútbol

Bailarín
con un pie mareador
silbador
quien lo ve
toca de a poco
en caricia
le pone al cuerpo ballet
levanta el balón
lo empuja
lo resbala
lo mima con una gana
lo enrolla con otro pie
le da una vuelta
en el aire
de taco
que ni se ve
la vuelve
le cae al pecho
que para
cae
resbala
su pierna
de forma rara
la hace morir en el pie
que la pisa
si dormida por el suelo
la toca
y levanta vuelo
la pelota y el ballet
que en avance
con un pique
le dice que se le achique
la guarda
que en el zapato
del otro que ni la ven
se da vuelta
y no la tiene
está saltando
en el aire
le dice con la cabeza
que va el otro
que la deja
que la espera en otro pie.

3 La mano de Dios (Osvaldo Picardo)

La pelota escapa con la poca elegancia

de una cabeza decapitada; rompe

con leyes de quietud y buenos modales.

Pudiera ser un domingo, por la tarde

con calles vacías y silencio de pájaros.

Pudiera ser en cualquier parte,

en cualquier tiempo, efeméride patria

y/o circo romano.

Pero sólo fue en un lugar y un momento.

La cosa es que el salto está todavía en el aire,

en el extremo exahusto de un músculo

contraido por una guerra y una derrota.

En el sexto minuto nació,

de un empatado segundo tiempo.

Y en la ovación callada, Maradona

por encima del Inglés se eleva.

Después fue otro día, apenas salió el sol

y se habló de la trampa y hasta de dios.

4 Fin del tiempo reglamentario (Mario Cuenca)

No es ese primer plano
de un hombre que se asfixia

No su boca de pez mordiendo el aire
esa fruta vacía
en que confluyen todas las miradas
como luciérnagas

No se trata de eso

No el modo en que su cuerpo se desploma
como una marioneta con las cuerdas ardiendo
tras sostener un demasiado breve teatro de equilibrios
sobre el agua común
del terror y el asombro

No se llame ilegítima la piedad que despierta
(La piedad es un viaje al fondo de lo humano)

No sea nadie ingenuo

Porque siempre hay un palmo de terreno
donde podrá la muerte masticar los segundos
mientras, discurra el tiempo de partido
(La muerte es un antílope

El terreno de juego igualmente es su hábitat)

No el sonido del cuerPo que termina
cuando golpea al fondo de este mundo
(Ese ruido de tubos Y bidones)

No la mueca de horror (lejana) de su amante
(Laoconte al otro extremo del planeta)

No se trata de eso

Es el silencio

No se parece a nada de este mundo
el silencio delante de las cámaras

5 Futbolistas en la playa (Ramón Cote)

A mi hija Alejandra

A esa hora final de la tarde
una docena de jóvenes jugaban
un partido de fútbol frente a la playa del hotel.

Mientras el sol se hundía cada vez más
en el mar, sobre la orilla corrían
a toda velocidad persiguiendo a gritos
el balón y levantando entre sus pies descalzos
una multitud de nubes de arena teñidas,
traspasadas por una luz completamente roja,
como si toda la playa ardiera bajo sus plantas,
como si se hubiera declarado un incendio
en medio de esta orilla al sur del Caribe.

Los jugadores, desfiguradas sus sombras sobre las dunas,
ignoraban que en ese mismo instante
mi hija menor y yo los mirábamos desde una terraza,
siendo testigos de esa tarde irrepetible.

Cuando vimos entre las brasas, entre los últimos rayos
de luz rasante de ese atardecer, en la arena
de fuego fugaz, el momento en el que esta parte del mundo
se convirtió en un lugar habitado
por una docena de dioses que nos señalaban
que aquí en la tierra también era posible hallar el paraíso

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